Fog on her glasses, From the still steaming tea, A book in her hand, As she casually reads. A catch in her breath, As the Climax grows near, She's deaf to the world : The book's all she can hear. She's completely lost now, or perhaps she is found, In this strange paper world That's far from the ground.
''De echte discipel van de rijkunst heeft niet de erkenning door andere mensen nodig maar veel meer het gevoel om met zijn paard een te zijn. Ontbreekt deze harmonie, dan ontstaat in het beste geval volmaakte techniek, maar er ontstaat nooit volmaakte (rij)kunst.''